Portada y editorial Abril 2012. "Almas muertas"

Diseño de portada: LUCIANOH

Hace unos días recibimos un mail en el que nos ofrecían la adquisición, mediante intercambio económico, de una base de datos. 
Dicha base, según la oferta, tenía exhaustivamente analizado el target de nuestro producto.

El resultado de la empresa que nos contactó arrojó que nuestro target eran hombres de entre 25 y 50 años, nivel socio económico medio, medio alto, con un interés en la fotografía, literatura, diseño y la cultura alternativa en general. 
Mas allá de entender que la definición de un target siempre deja afuera mucho público, en nuestro caso mujeres (por suerte sabemos nos visitan muchas, además de tener varias colaboradoras habituales) y muchos otros que rebalsan la edad promedio del estudio, la oferta nos pareció interesante, sólo  que de ahí a comprar una base de datos lo presumimos un paso hacia lo impersonal, hacia la falta de conocimiento real de a quién nos dirigimos. Desde luego, actualmente no podemos conmensurar a quién estamos llegando con tanta exactitud, pero confiamos en que los que se suman lo hagan por otros visitantes que nos recomiendan vía mail, link, boca a boca, comentario, o lo que sea.

A propósito de este cúmulo de personas escogidas con tanto análisis y carente de alma, no pude dejar de asociarlo  con aquella novela excepcional de Nicolai Gogol “Almas muertas”[1].  
Con esto no pretendemos desmerecer ninguna base de datos, sólo pretendemos reafirmarnos en nuestro propio interés, que no es otro que hacer de Fatale un proyecto deseado, recomendado y multiplicado por el deseo de compartir

En cuanto al nuevo número que estamos por estrenar, se suma el trabajo de un fotógrafo que quisimos incluir desde el primer día. Y al que sólo me basta recordarlo, con su figura enigmática de barba larga y vestimenta negra para volver a estremecerme como esa noche de mayo en Madrid, cuando lo ví por primera vez, en lo que sería mi primera fiesta fetish y en la que él que me recibía como su organizador. Se trata del Antonio Graell, fotógrafo madrileño y referente esencial de las fiestas fetish de comienzo del nuevo milenio, además de un gran amigo.

Jimena Carballeda nos sigue deleitando, esta vez con un relato dulce y apasionado.
Recobramos "La futbolera", ilustración de Tomás Almodóvar de su serie pinup. “Marido aunque pegue”, otro virtuoso texto de Adrián Dubinsky. 
Lelan de Lely el Abuelo trae, como siempre, una reflexión inquietante, en este caso sobre el pudor. 
Y por supuesto, la mágica y transportante  música de los Suspensivos Inflamables.
Un nuevo numero inspirado, como siempre, con el alma, inclusive con el alma de muchos que hace rato ya no están físicamente entre nosotros, pero que de ninguna manera consideramos muertos. 


                                                          Andrés Casabona   




[1] En este clásico de la literatura rusa su protagonista, Chíchikov, tiene la macabra misión de adquirir "almas muertas" sólo para inflar su posición social en la Rusia Imperial de mediados del siglo XIX, cuando aún existía la mano de obra esclava y las propiedades se vendían junto a éste excedente de mano de obra sometida, es decir, los terratenientes tenían derecho a vender sus propiedades sumando a su coste dicha mano de obra. Por ende, cuanto mas “almas” poseía el dueño, mayor su oferta. Al ser “almas muertas” Chíchikov las compraba mas baratas, con la idea de posicionarse ante el gobierno central (que ignoraba si esa gente vivía o habían perecido) y así, dada la cantidad de siervos que llegaba a poseer, éste le diera el enorme préstamo que buscaba.


                                                                         

Portada y Editorial. "Seudónimo"

¿Quién se esconde detrás de la pluma de Charlotte Sometimes?. ¿ A quién pertenece la mascara de Gregorio Sacher?. ¿Y Simona Tucena... será el perfil travestido de algún macho Alfa que solo es capaz de fluir a través de las palabras?. 

No sabemos con exactitud quienes son realmente estos enormes colaboradores que se presentan con tan enigmáticos seudónimos. Lo cierto es que nos encanta convivir con ellos y sus historias y sobre todo, seguir con ellos así, entre los pliegues de sus deseos y confesiones.

Hace unos años un amigo que comenzaba su experiencia como mago me propuso hacer algunos números a propósito de un cumpleaños mío. Acepte encantado, la magia siempre me resulto apasionante. A la madrugada, envalentonados por los excesos, me introduje en un camino que sabía podía desilusionarme, mas aun, sabía que tal deseo, irremediablemente, se convertiría en arrepentimiento horas después pasado el efecto, como muchas veces sucede cuando se disipa el efecto de los excesos ( un apéndice: Excesos es el seudónimo de algunas drogas ) ¿Cómo es este truco?, le pregunté. Apenas lanzada la pregunta, rogué que mi amigo mago mantenga lo que suponía una suerte de promesa mundial tacita entre todos los magos del mundo, que no era otra que nunca develar los trucos, pero él también, supongo que sabiendo que se arrepentiría, me contó el truco del pañuelo.

A partir de esa perversa revelación, cada vez que veo ese truco, no puedo evitar mirar lo que el mago intenta distraer, es decir, no hacer caso a su prestidigitación, a su arte, al mago en si: a su seudónimo. Porque para eso sirve el seudónimo, para concentrarse en una historia sin saber, o intentar saber, quién es el que la cuenta.

Desde Fatale agradecemos y homenajeamos al “Seudónimo” porque sabemos que con él muchas historias son y fueron contadas en absoluta libertad. Y que gracias a esas historias se pudo conocer el pensamiento de grandes hombres y mujeres que, sin ese seudónimo, los hombres de nombres reconocidos en la historia no hubiesen dudado en eliminar.

Andrés Casabona         

Mujer en el espejo

Caminó autómata hasta la entrada del metro, con su mente sometida a un reposo arbitrario por el esfuerzo laboral de todo el día.

Se detuvo en seco antes de descender las escaleras del metro, porque de golpe sintió que entrar en la boca subterránea era como ser engullido por una pitón de final incierto y laberintico. Y luego el riesgo de esa sensación de desollarse y desparramarse como un liquido para, quizá, con suerte, si todo iba bien, si no se desasía para siempre, solidificarse, reconstruirse nuevamente.

Mejor caminar, pensó. Y le gusto la idea de andar sin prisa hasta su casa, arengado por la pendiente del bulevar que lo adentraba en su barrio y regado por un sol otoñal del que ya no había que refugiarse por su efecto recalcitrante.

Cuando caminaba por esos barrios, daban la sensación de estar obligado a caminar mas erguido, con el perfil mas alto, lo suficiente para alcanzar aires de superación, de lo contrario parecía estar bajo la misma mirada censora de quien organiza una fiesta y distingue a la persona que no fue invitada. 

Ahí están los transeúntes, se figuró, con sus vidas armadas, sus secretos y sus vergüenzas mas vestidas que de costumbres. ¡Y sus fantasías!, ¡ay sus fantasías!... sueltas, libres, en busca de acomodarse en los pliegues de cualquier pretexto. 

A las vidas anónimas se les puede analizar desde cualquier prisma, pero intentar hondar en sus fantasías era encontrar lo mas puro e impuro de ellos al unisono. 

La verdad era que desde hacia mucho tiempo estaba obsesionado con las fantasías. Ejecutó un juego, la posibilidad de inmiscuirse en el perfil de los andantes. 

Se fijo en un hombre calvo, de baja estatura y contextura robusta, maletín en mano, y pensó que hombres como ese eran quienes mas fantasías frustradas contenían, pero a su vez eran los que mas cargo se hacían de los recovecos a los que los dirigía sus fantasías.

Luego se detuvo en una mujer mayor, arrasada por el tiempo, que resistía este envite a base de maquillaje pesado y bajo la que con dificultad escondía arrugas como quien esconde la frustración. Al marido seguro le fue bien en algunos negocios y pudo amasar una pequeña fortuna para mantenerla lo bastante alejada de sus asuntos personales, y como no, de la práctica de sus fantasías   

Este análisis indiscriminado hacia los andantes presagiaban un estado similar a los preludios de los temidos ataques de ansiedad, una especie de escupidera hacia todo lo que lo rodeaba. Busco lo que siempre buscaba en tales ocasiones: el ejercicio del deseo, que era lo único que parecía anclarlo a la realidad    

A unos metros por delante, entre el espacio que dejaban una pareja joven a la que comenzaba a analizar tildando como iniciados al camino de la hipocresía, sobre el lateral derecho de su camino, diviso la silueta de una mujer. 

Apuro el paso para confirmar su visión. En efecto, el culo era de la pomposidad  sospechada, según indicaba la falda negra ajustadísima que lo arropaba. A la distancia ideal, y escorzado sobre el lateral izquierdo de la acera para disimular su lascivo análisis, verifico que todo lo que sostenía la columna vertebral de la patrona del culo, parecía construido para admirar. Comenzando por su pelo enrulado que ondulaba entre sus omoplatos. Sus hombros formaban una línea recta, perfecta, ayudados, quizá, por las algodonadas hombreras de su camisa blanca. Sus tobillos, tenían el equilibrio perfecto entre estilización y carne, embutidos en tersas medias negras con la costura por detrás, lo que garantizaba, se dijo, que eran ligas. Habrá que adelantarse, pensó, para completar el descubrimiento de aquella mujer. 

Apuro su paso, formando un semi circulo por el lado que lo alejaba de ella, y por el que se vio obligado a perder su rastro con la idea de adelantarse los metros suficientes al paso de ella,  formando un semi circulo que la dejaba a ella por el lado convexo de la imaginaria figura geométrica. 

En el camino, intento imaginar como seria de frente, o que prefería encontrar en realidad, si a una mujer contrastada por la exuberante belleza de su retaguardia, o una mujer desde todo punto de vista hermosa. 

La distancia ganada fue suficiente para quedar a unos metros de frente al caminar de la hembra, a su vouyerismo urbano. Las calles están llenas de vouyeristas urbanos, pensó. Pero cuando giro, con la mirada preparada para espiar por la rendija imaginaria sostenida entre el aire y su disimulo, buscando en apariencia a todos, menos a ella, la desilusión cayo como un baldazo de agua fría, la mujer no estaba. 

Miró hacia todos los costados, buscando una respuesta visual, una estela de su figura que lo guíe en la nueva búsqueda. 

Inmóvil, se refugio en el razonamiento. No puede haberse ido muy lejos, pensó, el tiempo que invertí en el adelantamiento no fue suficiente para que este fuera de este circulo visual, y aunque haya cambiado, brusco, su paso hacia cualquier otra dirección, el tiempo tampoco le alcanzaba. Tiene que estar dentro de una tienda, y tiene que ser en una tienda del lado derecho, ahora mi lado izquierdo, ya que el tiempo tampoco le alcanzaba para llegar a una tienda del costado izquierdo, ahora mi perfil derecho. 

Mientras sondeaba los escaparates, casi todos de ropa femenina, del perfil elegido por su lógica, se le cruzo la idea de que esa mujer fuera una alucinación. Un escalofrío le recorrió el espinazo. Se detuvo. No vaya a ser que tanto porfiarme de la falta de fantasía ajena, la mía sea un exceso y por esto mas falsa que la de los demás, pensó.

Cruzó la acera y se detuvo frente a la entrada de una tienda que hacia esquina, escoltada la puerta de entrada con maniquíes femeninos en ropa interior, por detrás del vidrio y sus reflejos de el exterior, reconoció los tobillos de la mujer por debajo de la cortina del probador, las medias de costura y su corazón golpeo fuerte, primero por no ser una alucinación, luego por el lugar en el que la había descubierto. Finalmente sintió un escalofrió placentero, similar al que siente cuando, dormido, se descubre que alguien nos cubre con un abrigo. 

Y luego el probador, pensó, como cualquier otro vestidor, formaba un reducto mínimo, solitario, donde la mujer se encuentra a sus anchas con la conciencia de su sensualidad, reconocida a través de un espejo, a la misma distancia del amante que la desnuda. Pero sin la tensión de la mirada ajena. Cuantas realidades a contrapelo tenían guardadas los espejos en sus archivos de imágenes, cuantas masturbaciones, cuantas jadeos sin sonidos, cuantas visiones y cuantos amantes invisibles se reflejaron en la expresión que refleja el espejo. Sola, frente al espejo, tendría que ser aun mas sensual su actitud. Ensayando la expresión de su cuerpo mas provocativa según la prenda... De frente, con la mirada fija en sus pechos para ver como se veían con la nueva prenda, de costado. Un giro rápido para ver su figura fugaz, como el que la veía pasar. De atrás, de nuevo de frente, volcada hacia delante con sus pechos suspendidos solo en la gravedad, siempre según la indumentaria. De nuevo de costado, adelantando una pierna a la otra para  comprobar que el pantalón, o la falda, hacían honor a la geometría de su culo, a los ángulos de sus curvas. Con zapatos de alto tacón, para imaginar el poderío de su cuerpo realzado sobre el nuevo modelo de pedestales. Prendas elegidas para vestir con la intención de ser quitadas. O no, no en el caso de la ropa interior, pues merecían seguir en el cuerpo acariciado, en el sexo lamido, en los pezones mordisqueados, en la respiración jadeante. 

La mujer salio de probador. Y por fin el revés de lo conocido completo a una mujer hermosa, rasgos andaluces, marcados, acentuados por una nariz que terminaba en punta, subrayada por unos labios carnosos que, aunque serios, de tan extensos parecían sonreír. Pómulos angulosos. Ojos rasgados y oscuros con una línea de maquillaje en la comisura que afilaba mas su mirada. Algo de ojeras sumaban a su atractivo bordeando los 50. Admiro como, con engañosa coquetería, gracias al tramado ortopédico de su sostén, sus pechos se mostraban redondos. 

Le encantaban ver como los pechos cedían y colgaban una vez liberados de la prisión circular del sostén, y mas a esa edad. Intento conocer el timbre de su voz. Pero difícil justificar la presencia de un hombre en una tienda de ropa interior femenina, a no ser, claro, que este eligiendo algo para alguna mujer. Podría entrar y decir que una de sus mejores amigas se casaba, detalle que parecía, en principio, despejar sospechas. Pero a las vendedoras era difícil engañarlas, y mas a las de este tipo de establecimientos, donde los vouyeristas urbanos se adentraban con cualquier tipo de excusas.

Pronto desistió de aquella persecución de su propia fantasía corpórea y de ciertos rasgos coincidentes.

Caminó sin obstáculos  hacia un reposo necesario. Convivir con una fantasía podía ser tan agotador como perseguir cualquier realidad.

Se detuvo ante la gran avenida. Por el reflejo de un coche que pasó a gran velocidad vio a la mujer justo detrás de él, y una frase repetida hasta la incomodidad:   

“No hay una equivocación, tampoco hay una verdad. Hay un mundo de intuición que elimina cualquier racionalismo” 




Andrés Casabona

Portada y Editorial Diciembre. "Fantasías"

Diseño de portada: LUCIANOH http://www.flickr.com/photos/lucianoh/

Ultimo mes del año. Y para nosotros, además, se inicia el camino hacia el primer aniversario de Fatale en formato digital. 
Lo que queremos desearte para este fin de año, y por el resto de tu vida, es que intentes cumplir con todas tus fantasías eróticas. Y que estés atento a las otras fantasías que se sucitarán si te animas a vivir las que están ahí latentes. 
Una fantasía nunca deja de serlo porque se convierta en realidad, porque siempre, en el interior de cada fantasía, puede esperar alguna sorpresa erótica de la que, hasta ese momento, eras completamente ajeno. 
Nadie puede pasar por este mundo sin sentir ese fuego que te quema el cuerpo cuando tu fantasía esta a punto de dejar de ser una imagen imaginada hasta la saciedad para convertirse en respiración, tacto, sabor, olor, para que una escena o una actitud salga de un  cuerpo real y te toque lleno de vida.  
Por supuesto hablamos de fantasías consensuadas por todas las partes involucradas. 
También deseamos que te expongas a las fantasías de tu pareja o amante o compañero/a sexuales, porque puede que haya fantasías que no sean del todo gustosas para uno, pero solo por hacer feliz a quien se ama o se gusta vale el esfuerzo de hacerlas realidad. 
No se trata mas que de hablar, de contarse los gustos, de indagar y dejar el egoísmo de lado. 
Y sobre todo, de no temerle a lo que se siente, si lo que se siente no es una patología que no incluye lo lúdico como vinculo de relación. 
La fantasía siempre se tiene que llevar al terreno del juego, sin por ello perder la seriedad y el rigor en casos de fantasías bordeabas por el oscurantismo   
Por lo demás, y para dejar esta editorial como un humilde espacio de reflexión, preguntate ahora mismo si alguna vez cumpliste con tu fantasía erótica, o fuiste parte de alguna fantasía erótica ajena.  

                                                                               Andrés Casabona      
        

   

Putiferios. Por Andrés Casabona

Desde Barcelona:

El Sr Yun Tung,  gerente general de una empresa de exportación japonesa, coge un avión en el aeropuerto de Haneda (Tokio) con destino al aeropuerto de El Prat (Barcelona). Marcelo, joven ejecutivo júnior recién iniciado en el mundo publicitario, realiza, vía tren de alta velocidad Madrid-Barcelona, su primer viaje de negocios. Javier, el hijo de don Pepe, convence a su padre, dueño éste de una mini cadena de alimentos en la zona Polígono de Elviña (Galicia), para modernizar un poco la empresa familiar, por eso se dirige con su coche hacia a Barcelona. El Sr Capdevilla, dueño absoluto de una importante firma de cava, se levanta muy temprano por la mañana y, mientras juega en el jardín de su masía  con uno de sus perros dogos, se lamenta del día que le espera en la ciudad, plagado de apretones de manos y saludos falsos a decenas de personas que pretenden hacer negocios tras el trazo de su firma en un papel. Ninguno de ellos se conoce aun, pero todos van a coincidir en la decimoctava edición de la Feria de Alimentaria 2010. Y, según las estadísticas que amablemente me facilitaron algunos entrevistados responsables del entretenimiento erótico, muy seguro es que también coincidan en otro tipo de ferias: Puticlubs y  Show Girls

Entre Barcelona y Madrid se realizan al año un gran cantidad de ferias, en los que los recintos feriales congregan gran cantidad de público, mayoritariamente masculino, de los cinco continentes. Sin ir mas lejos, la última feria de Alimentaria reunió a muchos miles de personas de todo el mundo. Que el aparato turístico se frote las manos ante este aluvión de hombres de negocios, no es ninguna novedad.  Y, a su vez, que las salas dedicadas a los espectáculos eróticos  incrementen sus visitas, tampoco. Lo curioso es la gran cantidad de empresarios que en estos periodos ubican en sus agendas, como si de un compromiso mas se tratase, la visita “obligada”, “por negocios”, a estos irresistibles lupanares. Juani de Lucia, la encantadora encargada del Bagdad, hace cuentas y nos encuadra la cantidad en porcentajes: “El incremento de gente que nos visita en periodos de ferias es de un quinientos por ciento mas, o, lo que es lo mismo, cinco veces mas de lo habitual” Y aclara: “Aunque esto no es solo en épocas de ferias, estoy haciendo estas cuentas también en base a las grandes citas europeas de fútbol en el campo del Barcelona”. Hace una pausa y, como quien busca un recuerdo cercano, remata con algo no menos sorprendente: “Te digo mas, cuando se realiza el gran premio de formula1 (Montmeló), hay muchísima gente que viene directamente del circuito al Bagdad, apenas finaliza la carrera, sin ninguna escala previa, como si la bajada de bandera que indica el final de la competición, fuese para ellos la de la “salida frenética” hacia aquí. Luego de habérselo pasado en grande, salen de del Bagdad casi al amanecer y recogen sus equipajes en sus respectivos hoteles para volver a la rutina en sus habituales lugares de residencia”. Ángel, encargado del club New Aribau, nos cuenta que, en época de Ferias, tiene que poner más chicas al servicio de los insaciables empresarios: “En estas épocas, llámese  feria  Alimentaria o feria de telefonía o gran premio de F1, los sitios como el New estallan de ávidos empresarios en busca de sexo de pago, las chicas saben que en estos periodos no hay noche de descanso y que las horas son de mucho ritmo y exigencia, lógicamente ellas también hacen su agosto... con decirte que muchas chicas solo trabajan en las noches donde la ciudad acoge alguno de estos eventos y, según el evento van viajando por las diferentes ciudades del mundo, es decir que siempre trabajan alrededor del dinero de estas ferias”. Y agrega: “Cada vez que en Barcelona se celebra alguna de estas ferias, nosotros enviamos tarjeteros a los alrededores de la Plaza España, y por supuesto, nuestros promotores saben que de cien flyers que reparten, sin exagerar, un 80% nos visita”.

En la pasada feria de las antigüedades, que se pudo visitar en la Fira de Barcelona, entre tesoros de cientos de siglos de antigüedad, y piezas de un valor incalculable por su historia y belleza, deambulaba una mujer hermosísima. En su andar, sensual y distante, se delineaba un perfil de mujer acostumbrada a lidiar en las cofradías de la alta alcurnia. Su belleza era evidente y el aire distante, pero no menos sensual, hacia brisa gracias a su vestimenta de ejecutiva eficaz. Entre adoradores de lo antiguo, figuras prístinas y poderosos coleccionistas, la atractiva mujer expendía su tarjeta personal. Sobre un fondo blanco de textura rugosa, la tarjeta anunciaba “Servicios Globales”, junto al nombre de ella y un numero de contacto. La suerte de tener un conocido allí adentro, me hizo saber que la bella dama, más que una potencial compradora, era más bien, entre tanta figura antigua, algo así como una Astarté, (diosa de la prostitución en la mitología fenicia, a la que más tarde los griegos llamaron Afrodita). En efecto, una vez llamabas al número de teléfono, los servicios globales significaban el conjunto de placeres sexuales que una mujer es capaz de dar.   

Tanto los Show Girls como los Puticlubs, o las profesionales del sexo autónomas, están perfectamente preparados para el desembarco de las abultadas carteras de los hombres de negocios.  Y nada esta improvisado en un periodo en el que, tanto Juani como Ángel, coinciden en que el dinero que se dejan los hombres de negocios es demasiado como para dejar algo librado al azar.

Embajadores del vicio

Cuando por turismo o por negocios, o por lo que sea, se llega por primera vez a una ciudad y la intención es buscar ocio erótico, las mejores guías no vienen en formato de papel. La información mas fidedigna viene de las voces de los currantes de la noche: taxistas y  conserjes de hoteles (estos últimos preferentemente de  alojamientos de mas de tres estrellas). Suelen ser estos los que conocen, según el presupuesto y el gusto erótico de cada uno, los sitios ideales a los que ir y extienden sus consejos con bocanadas de palabras precisas en donde conviven la precisión y la discreción. Y suelen ser también estos los que funcionan como verdaderos percutores para los que, tímidamente desde la recamara de su vicio, preguntan con más o menos rodeos por Sexo bursátil.

Claro que, tanto unos como otros, cobran una comisión por este trabajo de prescriptores del vicio. Aunque esto no quiere decir que el criterio personal no entre en la valoración de la recomendación, es decir, no solo porque se tenga una comisión se recomienda tal o cual sitio. Pedro, taxista nocturno desde hace mas de 20 años, nos cuenta que: “Yo, en lo personal, no recomiendo cualquier sitio, sé perfectamente que sitio es para recomendar, por eso no acepto propuestas de cualquier sala de alterne, solo acepto recomendar las salas en las que sé que el pasajero se lo va a pasar bien, ya sea por el nivel de las chicas o por el trato que se les brinda. Cada persona tiene su perfil, hay muchos que prefieren el buen trato a encontrarse con mujeres esculturales pero frías como témpanos”.

Juan, conserje del turno noche de un importante y céntrico hotel de Barcelona, también tiene su trabajo remunerado de embajador del vicio, y nos da un amplio perfil de los turistas que se acercan al mostrador para informarse: “La mayoría no se corta un pelo a la hora de preguntarte por salas con chicas, dan por hecho que tú tienes que saber dónde están los mejores Show Girls y Puticlubs de la ciudad. Hay, incluso, gente que viene con sus familias y una vez dormidos todos, bajan al hall (uno ya lo ve venir) y, con disimulo, te piden que les recomiendes lo más cercano. Y sí, la verdad es que nos visitan de todas las salas para que recomendemos, está en uno preocuparse en ver qué es recomendable y qué no”.

Que importante serán estos guías que Beto, ex taxista y flamante empresario del ocio para adultos, nos confiesa que, a la hora de hacer la promoción de su nuevo local, no dudó en hacer tarjetas exclusivamente para conserjes y taxistas: “Cuando hice el encargo de las tarjetas para mi local, le dije al de la imprenta que pensase en los conserjes de los hoteles y en los taxistas, es decir que, sean lo suficientemente discretas para que ellos puedan recomendar el sitio, además de invitarlos a una copa para arreglar temas de comisiones”.

Estos engranajes perfectamente engrasados (con máquina propagandística incluida), son los que hacen de las grandes urbes lugares en los que uno se puede esconder en el anonimato y tener un  viaje de negocios al completo.

Como es habitual, siempre que uno escarba en el mundo del ocio para adultos es costumbre encontrarse con algún dato que siempre nos sorprende, como cuando charlamos distendidamente con una hermosa madame y nos contó secretos insospechados, sin nombres, que nos dejan enganchados a la certera idea que el universo del cerebro humano es indefinible.

¡Trato hecho!

Cansado de una jornada intensa de feria, pero con las obligaciones de ser el mandamás de su pequeño imperio del cava, el Sr Capdevilla organiza una reunión con varios representantes del mundo de los negocios. Por un lado, y con el afán de exportar su producto allende las fronteras del continente europeo, cita al Sr Yun Tung. Este pide un taxi desde el céntrico hotel en el que se aloja y ve que la dirección que le había pasado el Gran Jefe de los Cavas, coincide con la que la noche anterior le había dado el conserje, a propósito de su pregunta tímida sobre acción sexual. Una vez en el taxi, y cuando le indica la dirección al taxista en su precario español, este, como quien pilla a un niño travieso, lo mira por el espejo retrovisor con una sonrisa cómplice y en ese español de verbos infinitivos al mejor estilo Tarzán que solemos utilizar con la gente oriental, le dice: “Elegir bien amigo, aquí haber muchas chicas guapas, de paso decirle que va de mi parte, hacer un gran favor... favor...gran”. Al otro lado de la ciudad, en un hospedaje mas humilde, Javier, el hijo de don Pepe, está emocionado ante la cita del Sr. del Cava: por fin el negocio de su padre se modernizará gracias a su gestión. Allí va Javier, en metro, a su primera gran reunión de negocios. No muy lejos de allí, en una habitación de hostal humilde pero muy cómoda, Marcelo le confiesa a su novia lo mucho que le gustaría que esté junto a él en esta noche hermosa, en esa ciudad maravillosa y con mar. Pero este deseo se evapora al ver bien la dirección, apuntada en un papelito,  donde lo espera su posible cliente, y la coincidencia con la dirección del local que en ese momento, frente a él, promete derroche de carne femenina al desnudo. Los tres citados, son conducidos a una mesa reservada a nombre del Sr Capdevilla que, entre sonrisa, copa y gesto cariñosos a las chicas, espeta a los tres ¡Trato hecho!. Esta escena, que parece sacada de una película de los 70’, es algo que se puede ver cada vez que hay una feria importante en la ciudad. Juani, la madre de todas las chicas del Bagdad, como a ella le gusta definirse, nos confirma esta acción de realismo mágico con un hecho real: ¿“Ves ese grupo de empresarios de diferentes edades”?. Miro. “A la vista, y por sus diferentes edades, se puede ver que cada uno de ellos ocupa un puesto muy diferente en el mundo de la empresa, pues ellos, muy seguros, están cerrando un trato económico, puede incluso hasta millonario, entonces, una vez todos de acuerdo, el mandamás pide otra botella del mejor Cava para festejar un nuevo... ¡trato hecho!”

Portada y editorial Agosto 2011. "Originalidad"

Al costado derecho de la página principal de este blog, bajo el encabezado de “Etiquetas”, están los nombres de todos los artistas que colaboraron en estos siete meses de publicaciones. Desde acá les agradezco, los abrazo.

Siete meses de publicaciones, a una media de tres entradas por semana. Y con ello, el intento de una única consigna: originalidad. Pero para que el significado de originalidad no quede reducido a un vocablo suelto, adosado a una retórica facilista, o a un agradecimiento mitigado y sin alma, intentaré explicar que significa para Fatale, por momentos, tan manoseado termino

Para empezar, “originalidad”, no tiene que ver con algo que no se haya hecho antes, sino con que se hace respecto a un tema, es decir, hacer de un tema algo propio. Personificar un tema.

Por ejemplo, “Las expresiones eróticas en el arte etrusco”. Como tantas otras civilizaciones, no cabe duda que su arte es excepcional, como también lo son  sus frescos y esculturas que apelan al erotismo. Pero la verdad, en Fatale, no nos interesa un detallado monográfico sobre el tema, por más completo e ilustrado que sea. Lo que nos interesa es saber que le pasa al autor que decide abordar el tema de la civilización etrusca. Que cree él que le pasó a la persona que hizo tal o cual pieza. ¿Ve despecho? ¿Ve celos? ¿Dónde? ¿Por qué? ¿Qué nos hermana o nos distancia con una civilización de siglos antes de Cristo? En definitiva: queremos la opinión del autor. Y que lo llame como quiera: ensayo, estudio, revisionismo estético, opinión, o el etcétera que mejor represente su trabajo  

Un ejemplo que ilustra a la perfección el límite entre un trabajo informativo explicado a la perfección, y un trabajo original, es el artículo sobre Haikus, de Natalio Pochak, publicado semanas atrás en este mismo espacio. En el inicio de su escrito, Natalio, define Haikus como una estructura poética japonesa estructurada en tres versos que suman 17 silabas, distribuidas 5 para el primer verso, 7 en el segundo y 5 en el último. Y continúa con una serie de datos para conformar la mejor definición posible. Hasta aquí, su explicación es perfecta. Pero lo que convierte esta perfección en valida, según nuestro postulado de “originalidad”, es el desenlace de su trabajo, cuando nos deleita, a modo de ilustración, con un Haikus de su autoría. Aquí, en el detalle del Haikus de su propia autoría, está la diferencia entre un excelente informe y un informe original.

Luego de esta confesión abierta de línea creativa seguida en Fatale, la intensión inmediata de esta exposición, y acaso necesaria, es la de hacer balance. Y hacerlo de esta manera, expuestos, sin filtros, para vernos reflejados y afianzar nuestra idea junto a todos los que nos siguen, como cuando se habla con interlocutores para afianzar, a través de nuestras propias palabras, lo que en verdad queremos o pensamos.

Tal Balance, como suele suceder, llega en un momento de transición. Por eso, esta editorial de Fatale será la última en su formato actual de blog. Y en consecuencia, el último mes de publicaciones en dicho formato. Un vez transcurrido este último mes, que se inicia precisamente a continuación de esta misma portada y editorial, y luego de unas semanas abocados a la tarea de reconstruir la nueva versión, Fatale, vivirá en su propio sitio web: www.fatalemagazine.com.ar Lo que permitirá mejor diseño, categorización de las publicaciones, visualización general más completa. En resumen, una autentica revista digital.    

Esperamos que el reencuentro en el nuevo formato sea del agrado de todos los que nos siguen. Hasta ese momento, las semanas de publicaciones en blanco, en las que el blog se mostrara al completo, que sirvan para repasar trabajos anteriores, y así opinar, criticar o emitir cualquier juicio de valor que crean conveniente para mejor este humilde espacio hecho con pasión, y casi siempre gobernado con el corazón.

Andrés Casabona      

El logo de Fatale 1 de 4

De como fue el camino del logo hasta llegar al que hoy nos identifica, consiste esta nueva entrega.

Atrás quedaron, entre las imágenes que se alistan a continuación de este párrafo, justificaciones advenidas de ese sentimiento etéreo y sin explicación racional que una preferencia tiene sobre otra. 

Serán cuatro entregas consecutivas, en las que se aprecia, por momentos, el estado de animo que nos fue gobernando hasta llegar lo definitivo. 

Aprovecho la publicación de aquellos borradores, donde se ensayó el logo de Fatale, para agradecer a Nacho Herrero y Dani Capdevila, ideologos fundamentales de todo el proceso de creación de Fatale en todas sus expresiones. Pero especialmente, en este caso concreto, agradezco a Marco Peri, quien batalló varias semanas delante del Macintosh, con la vista fija en la palabra Fatale cuando solo era eso, una palabra, rodeado de esa soledad que solo los diseñadores comparten y al cual, casi siempre, lo sorprendía el amanecer

Andrés Casabona  

        

Dos de dos

Eligió a Polina no solo por ser la que mas le atraía. Polina tenía algo más allá de su belleza eslava, difícil de describir, que la hacia más atractiva. Y seguro que la hubiese elegido entre muchas más. Los martes a las 11 de la mañana era el día de visita fijo de la semana según sus horarios laborales. Y, si entre seis días restantes le urgía la necesidad de verla, sabía que los jueves a las 5 de la tarde también la podía encontrar. Como todos los martes, el mismo ritual: cinco minutos antes de entrar a verla, carajillo de ron en el café de la esquina.

Tras cruzar la puerta del compartimiento hexagonal, justo unos segundos antes de las 11, Enric depositó dos monedas de dos y el telón de vidrio descendió. En apenas segundos salió a escena Polina. Cada día la encontraba más hermosa. Las uñas de sus pies esculpidas en nácar, igual que las de sus manos y el mismo tono nácar de su piel. Su cabello dorado y liso que caía por la mitad de su cuello. Sus ojos azul profundo. Aunque, según el criterio de Enric, ese conjunto de PVC negro que estrenaba, más los zapatos de tacón acharolados con plataforma transparente, no le favorecían: era como si quisiera mostrarse más agresiva, más dominante, pero solo lograban darle una sutil ordinariez que su bello cuerpo no merecía.

La cama redonda giraba y Polina se desnudaba lentamente. Jugaba picara con su consolador entre las piernas... Polina sabía actuar. Sabía qué hacer para que aquel que la mirara se sintiera protagonista de su vodevil erótico. 

Hasta hoy, desde que la había elegido luego de ver  actuar a todo el staff de la cartelera, le había alcanzado con dos monedas para disfrutarla, pero hoy... hoy era un día especial. Duplicó el tiempo con sendas monedas más ante la necesidad de no separarse de ella y, para festejar y hacer aun más perfecta esa relación, tomó una decisión que lo hizo salir urgido unos segundos antes de agotarse el tiempo.

El jueves a las cinco de la tarde estaba en su cabina a la espera de Polina. Al verla salir se emocionó. El conjunto de encaje blanco que le había comprado y dejado en la recepción, junto a una tarjeta con un mensaje escueto que decía: “De tu admirador secreto, que desea verte así” lucia en su cuerpo. Con un cargamento de monedas de dos en su bolsillo vio como Polina hacia el amor con él tras el cristal.

Pero, como si un rayo devastador cayera en medio de un ensueño, como si de una broma macabra se tratase, Enric, reconoció, como un cristal descendía justo enfrente de su compartimiento, y como, con total nitidez, el busto de un hombre se instalaba lascivo con la mirada fija en el escenario. Se sintió defraudado, invadido. Una ráfaga de odio se antepuso a los encantos de Polina. No porque otra persona disfrutara de ella, sino porque ella, Polina, su relación secreta, lo estuvo observando todo este tiempo. La decepción galopaba en su pecho como un toro furioso. Él no quería llamar su atención. Solo quería disfrutar de ella en esa situación. Enric huyo de la sala como solo se huye tras descubrir una traición de amor.

 

Polina termino su actuación como cuando se bebe un trago amargo y obligado. No podía entender por qué él había huido justo ahora, justo cuando un primer contacto más directo nacía entre ellos. ¡Pero si ella le estaba demostrando que recibía su regalo con todo cariño y agradecimiento! ¿Por qué se fue? ¿Y por qué esa expresión de desilusión que destrozó su hermosa mirada?

Todo artista actúa para un publico y, dentro de ese publico, los hay preferidos. Pero ese extraño de mirada dulce, cargada de pasión, que la visitaba más o menos hacía dos meses y del que se sentía atraída, era mucho más que un preferido. Necesitaba saber que él la miraba, la deseaba. Incluso fueron varias las oportunidades que, en medio de su premeditada excitación teatral, un rapto de realismo la había hecho llegar a un orgasmo sincero y sin guión, provocada por esa mirada que la devoraba. Enfrascada en ese intercambio de miradas y monedas que caían pesadas, a cambio de un gesto sexual de ella, la visita de éste extraño era un aire fresco que cruzaba por medio de deseos contaminados de represión.         

Con la excusa de un mal cuerpo, ese día Polina decidió abandonar sus actuaciones. Desconcertada, apuro su paso hasta su casa como una adolescente despechada.

   

Hacia dos años, después de una separación traumática con su última mujer, Enric decidió no volver a tener pareja. Los primeros meses de soledad obligada, sus contactos sexuales se habían limitado a furtivos encuentros con prostitutas. Pero con el discurrir del tiempo, ni siquiera podía tener contacto físico con mujer alguna. Una fugaz fragancia femenina, el roce de una piel, o simplemente el olor de un determinado maquillaje que le recordara a su ex mujer, retraía su cuerpo a la desazón. Pensó que con el tiempo esa sensación cicatrizaría, hasta que una prostituta, mientras se desvestía en la habitación de una pensión y él la reclamaba en la cama, hizo un comentario, junto a un gesto de su boca, que parecía arrancado literal del cuerpo de su ex mujer. Ya no, ni siquiera con prostitutas. Así comenzaron los viajes a esa relación a la distancia, simétrica y encapsulada, sin roces, sin planteos y, sobre todo, con la libertad de poder huir si algo amenazaba su tranquilidad. Lo que menos imagina Enric, además de haberse creído siempre ajeno a la mirada de Polina y así, totalmente ignorante a sus pequeños actos de seducción, era que ella sentía por él lo que se siente cuando alguien ahueca el corazón, algo que casi siempre termina siendo amor.

Una mañana de lunes, su día libre, Polina decidió resolver unos trámites personales. Entre los transeúntes que iban y venían ensimismados por sus obligaciones, reconoció a su ex admirador. Aunque habían pasado varios meses de aquella huida que había terminado con la principal motivación “artística” de ella,  no tuvo ninguna duda que era él. Lo siguió. Lo primero que pensó, ante el impulso de encararlo y preguntarle porque había huido, fue, que quizás, mejor era investigar un poco quien era él. Si tenía novia, mujer, hijos... Aunque lo que más le interesaba a Polina era saber por qué había huido y por qué había roto esa relación que parecía alegrar a ambos, o al menos que daba esa pequeña tregua de felicidad. Vio como su admirador ingresaba a una sucursal de banco. Desde fuera pudo reconocer enseguida que trabaja allí. Vio como invitaba a su despacho de director, con corrección laboral, a un señor. Tras el cierre de la puerta, también vio su nombre grabado de una placa de acrílico que colgaba de la puerta: Enric Millas.

  

Lo que parecía un regalo por su envoltorio estridente, y junto a este su nombre manuscrito, resaltaba por entre los papeles sueltos del escritorio de Enric. Lo abrió. Una corbata de seda azul, un sobre pequeñito, dos monedas de dos como único mensaje.

Martes, 11 de la mañana. Las mismas dos monedas. El cristal descendió. Polina lo miraba con una sonrisa, y en su cuerpo como no, el conjunto de encaje blanco que le había regalo Enric. Polina le hizo un gesto que imitaba el gesto de ajustarse la corbata, la corbata azul de seda que ella le había comparado y que Enric lucía. Colocó su brazo en alto y se dejó llevar por el escenario que giraba. En esa vuelta completa con su brazo en alto del artista que saluda, le enseñaba a Enric que todas las otras cabinas estaban con sus cristales descendidos, pero sin nadie adentro. Aunque Polina había interpretado erróneamente la desazón de Enric, Enric sentía en ello toda una declaración de amor.

  

Andrés Casabona

Talle 38

                                     
 Dedicado a Luis García Berlanga   


Desparramados aquí y allá, decenas de cuerpos recostados y desnudos se cocían bajo el sol inclemente del verano. Desde el paseo de cemento, y antes de descender los dos o tres escalones que dividían la superficie de baldosas con la arena, la visión general era como una especie de taracea ígnea formada por pechos femeninos, culos, pectorales de gimnasio, pubis velludos, montes de Venus depilados y penes que retozaban para un costado y para el otro.
A diferencia de las playas textiles, donde el griterío humano se amasa entre sí, y formaba un pandemónium infernal, las nudistas parecían más silenciosas, como si tanta expresión de libertad encontrara pudor en las palabras. Desde la explanada, Nicolás buscó un hueco en el que poder tumbarse y dejar que el sol y el aire también cubrieran todo su cuerpo. Después de afincarse en un espacio muy cerca del mar, estiró la toalla, se sentó encima y, sentado, se desnudó completamente. Sintió la brisa marina en todo su cuerpo y  reconoció que la sensación de estar desnudo al aire libre era bastante reconfortante, (aunque tampoco era para sentir, como suelen afirmar algunos nudistas, una libertad casi opiácea). Dio la espalda al sol, y su nuca al mar, con lo que podía mirar (espiar) un gran numero de cuerpos desnudos. Detrás de sus gafas oscuras y de un libro (elementos que formaban esa cerradura invisible de su vouyerismo al aire libre) miraba para un lado y para el otro. La actitud de casi todos era la misma, movimientos pausados que se limitaban a lo mínimo, quitarse el sudor de la frente, darse vuelta, incorporase apenas para volver a recostarse, untarse protección solar, espiar. Como si todos siguieran el compás de una melodía que, aunque muda, todos escuchaban. Nadie estaba de pie. Por momentos, daba la impresión que todos estaban recostados como prisioneros en un campo de concentración. A Nicolás le llamo la atención este pequeño rapto de pudor colectivo que se apreciaba como se apreciaba en ráfagas el aroma del verano. Al menos, en esta playa de ciudad, no daba la impresión de ser tan natural el desnudo en masa. 
No había avanzado de los dos o tres renglones de su lectura, cuando, a escasos metros, más atrás de la línea en la que se encontraba él, una mujer se incorporaba sobre todos los cuerpos esparcidos, con movimientos que parecían dirigidos por uno de esos fotógrafos publicitarios que le hablan y le piden a la modelo una actitud más sensual, mientras éste  capta con su cámara los momentos mas exquisitos de la sesión, aunque, a diferencia del “acting” de anuncio de champú de rizos perfectos, la fémina en cuestión desbordaba una sensualidad innata. Lo que le proporcionaba una belleza más natural, más real. Era evidente que si había tomado la decisión de levantarse, su intención era la de refrescar su cuerpo en el mar, así por lo menos lo deseaba Nicolás y seguro que todo hombre heterosexual que la hubiese divisado. En su andar de pasos lacónicos y apurados en puntitas de pie, por el calor abrasador de la arena seca, se recortaron sobre el aire salitrado sus pechos perfectos, naturales, y de aspecto molicie al tacto, su cabello, negro y rizado, que apenas le rozaba los hombros;  su piel cetrina, resplandeciente de sol  y lacerada en crema y su bello púbico que consistía en una línea delgada, apenas visible. Una vez cruzado el ecuador de su visión, Nicolás giró su cuello para ver el revés: culo de nalgas firmes que se balaceaban en pequeños movimientos que arrancaban desde su estrecha cintura y terminaban en sus caderas (caderas que se movían como un péndulo hipnotizador) y que parecían dedicatorias de “mírame”, “deséame”, “mastúrbate”. A diferencia de los otros cuerpos inertes, este parecía, por su soltura, perteneciente a una tribu en el que el desnudo fuese la ornamenta ancestral. Con la punta de los dedos de sus pies, y dando pequeños saltitos cuando el gigante acuático, en su versión mas servicial, le lamía las puntitas, probaba la temperatura del agua. Nicolás hubiese querido estar justo por delante de ella para ver como se encogían y endurecían los pezones grandes y rosados. Poco a poco, y en pequeños saltitos, avanzó hasta que el agua rodeó su cintura. Los brazos en alto le ayudaron a  impulsar el salto hacia adelante y zambullirse en las aguas del Mediterráneo, pero antes de desaparecer bajo el agua, fugaz y como una deidad, ofreció al cielo el  numen que formaban la curvatura de sus caderas, sus nalgas, y ese arcano reservado solo para los amantes: el ojo del culo y los labios de su vagina vistos desde atrás. Como atado a la estela que dejo tras su paso la mujer, Nicolás se giro hasta quedar de frente al mar, en la misma posición (boca abajo, pene contra la arena caliente). Ya sin la coartada de gafas y libro, la miraba. Ella nadaba; chapuceaba con el agua como una niña; desaparecía, ajena al deseo que despertaba en Nicolás y en aquellos cuerpos calcinados que desde fuera la estuviesen mirando, y volvía aparecer con el agua que la cubría como a una nereida. Abandonaba su cuerpo y dejaba que el agua lo sostuviese. Nicolás se preparo para verla salir. Casi por el mismo lugar por donde había venido, volvía. A diferencia de la actitud inicial (la de esconderse entre libro y gafas) esta vez se hizo ver con el semblante adelante, dejando, sobre todo, bien abiertos sus ojos azules para hacer notar que la estaba mirando. Ella noto la mirada de él, y cuando paso por el costado, le devolvió la suya de color negro intenso. Fueron esas décimas de segundo que necesitan dos que se gustan para dar paso a las tácticas y estrategias de la seducción: jugar con miraditas, sonrisas, algo de nervios, y luego proponer y aceptar. Elegir las palabras justas, crear expectativa, imaginar. Nicolás, hábil en el arte de conquistar a una mujer, no solo por su físico atractivo, sino por ser poseedor de una verba florida, reconoció, sin embargo, que la desnudez total era un aspecto desconcertante. Las miradas hacia un cuerpo desnudo, desconocido y aun ajeno, no proporcionaban a la imaginación, como sí lo hacía en un cuerpo arropado, ese  estimulo al juego de seducción que transita por un laberinto ditirámbico, histérico. La ausencia de ropa en ella le quitaba la habilidad de cruzar las piernas por debajo de su falda y mantener a línea de tela, sobre la mitad del muslo, el deseo de él; o a él, ese gesto de camisa arremangada y un par de botones desabrochados sobre el pecho que podía definir, según su manejo, el “si” de ella. La mujer volvió a dirigirse al agua y, en ese ir y venir, lo miró profundo, y escribió en su estela un palindroma de provocación que, como tal, se podía leer, al derecho o al revés, el significado de “puedo ser tuya”. Nicolás se levantó, caminó los escasos pasos que le separaban del agua y, lentamente, se acercó lo suficiente como para que lo escuchase. Para Nicolás no había estratagema mejor que evidenciar, subrayar, el temor que generan las diferentes situaciones embarazosas. Llevar por delante la evidencia, a modo de terapia de choque. Por ejemplo: ante la incomodidad que produce cuando un amigo que nos presenta a alguien que, es nuestra media naranja y, por tanto, tendríamos que conocernos, nos deja solos en un ambiente de espeso pudor entre los dos, Nicolás resolvía la situación evidenciando aun mas este momento: “que incomodo momento es este de ser presentados”. Bajo este precepto, Nicolás se dirigió a la desconocida
“Es curioso, de la única manera que me animo a hablarte en un ambiente como este es cuando los dos no estamos desnudos”, esa fue su presentación.


El piso pequeño de ella, de Valentina (así se llamaba la mujer que Nicolás conoció desnuda) estaba cerca de la playa. El living estrecho, el dormitorio pegado al living, el baño diminuto junto a la cocina, también diminuta, y cierta decoración adolescente, dejaba ver la transición de la época de estudiante a la primera época laboral. Algunas prendas esparcidas desprolijas por el suelo, el cenicero con colillas y junto a este, una chinita de hash, algunos vasos con restos de cerveza y un cd mal disimulado por un libro, cubierto con algo de polvo blanco que seguro era cocaína y que estaba apoyado sobre la mesita baja que hacia de todas las mesas de la casa, tenían más que ver con un encuentro la noche anterior que con este diurno y espontáneo. A Nicolás le gustó que en sus palabras, mientras acomodaba por arriba la casa, no existiera justificativo alguno. El encuentro se había dado sin demasiados paliativos y eso era lo mejor. 
Sus cuerpos desnudos y  más conocidos por ellos que sus edades o signos zodiacales o cualquier carta de presentación, se dejaban empapar por el agua dulce de la ducha. Entre besos y caricias, el olor a sol y el gusto salado. El la envolvió con la misma tolla húmeda y usada por ella en la playa. La llevó en brazos hasta la habitación. La recostó en la cama. Abrió el armario. Eligió unas medias de encaje negro que colocó en sus piernas, despacio, como envolviendo algo muy frágil. Rodeó la cintura con sus brazos y, asidos por la punta de sus dedos, colocó sus pechos dentro de un sostén, también negro y de encaje, que abrochó en la espalda de Valentina. Hizo un hueco en las bragas, del mismo estilo que toda la lencería, para que pasase una pierna, la otra, le llevo sin ayuda de ella, que lo miraba y respiraba fuerte, arrobada, hasta calzarla por arriba de sus caderas, incluso más arriba de sus caderas, puesto que la tela rugosa del encaje patinó entre los labios húmedos de la vagina, y, en el momento en el que la tela rozo el clítoris, Valentina se colgó del cuello de Nicolás y se refregó como una gatita en celo contra el pene de él. Pero él, en su juego de vestirla, continuó, ahora con una falda y una camisa que abrochó por encima de sus pechos y  que seguro Valentina usaba para ir a trabajar. Se agacho y tomó delicadamente los pies de ella para calzarlos en unos zapatitos acharolados en negro abiertos en la punta para que se puedan ver dos dedos con uñas pintadas de carmesí. Valentina respiraba fuerte y sin aceptar más resistencias se frotó desenfrenada por todo el pecho sudado de Nicolás. Nicolás, al sentir la aspereza de la ropa interior de Valentina sobre su pene sintió el placer verdadero del cuerpo de ella, ese placer que se tiene cuando un cuerpo se intuye y se desnuda y se descubre  y se conoce por primera y se presenta para ser poseído y amado, corrió las bragas hacia un costado y la penetró.


Andrés Casabona 

Editorial. Las "puertitas" de la señora Fatale

Cumplimos nuestro cuarto mes de publicación, y con esta suerte de reto “retro futurista” que nos impusimos (intentar que este blog sea lo mas parecido a una revista impresa) presentamos el inicio del quinto mes con una nueva portada.

Fatale va. Se mete hasta lo más hondo. Sin miedo a equivocarse. Se equivoca. Tiene pudor también, de verse capaz de cualquier cosa. Se sonroja con un delicado piropo, pero no hay orgia que se pierda.

No sabe muy bien la diferencia entre pornografía y erotismo, porque considera que la imagen de una penetración que colma el primer plano también puede ser cultura 

Es muy puta y le gusta. Y escucha a sus clientes, esos que solo pagan por hablar un rato, con la vista puesta en el viejo reloj de pared. Eyacula contra los limites, y contra la misma pared del viejo reloj, solo que al otro lado y con la oreja pegada.    

Es minimizada en su formato digital, cuando alguien nos mira por arriba del hombro. Es “El” blog. Es “La” revista. Y a esta altura, si alguna vez vuelve a hacer papel, probablemente le pondríamos una portada de revista de motos para que no se tenga que camuflar con publicaciones “decentes”.

Es para mayores de 18 años, pero bien podrían leerla a partir de los trece

Se contradice (pobre de aquel que  nunca lo hace) vean sino: cada vez se aleja mas de ser un producto comercial sin desatender que tiene necesidades de producto comercial. Necesita dinero para poder crecer sin medida, y no piensa quitar ni una coma por nadie, porque es caprichosa y arbitraria como la abstinencia

Es hombres con tetas y mujeres con bigote que aun, a pesar de todo, siguen creyendo en dios y en palomas mensajeras que transportan la eyaculación de ese dios, para luego descender  a la tierra y fecundar  vírgenes de dudosos hímenes.

Es agnóstica. Perversa. Fetichista. Un ida y vuelta entre Barcelona y Buenos Aires.

Es de un futuro incierto aun para quienes la hacemos.

Andrés Casabona 

Sin identificar

   

                                                                       "No hay hechos, hay interpretaciones"
                                                                                          Friedrich Nietzsche
                                                             
A su lado dormía Karen, aunque no estaba del todo seguro de que fuera ese el nombre de la rubia sueca que yacía de espaldas en su cama, con su cuerpo apenas cubierto por la sabana. Sabía, de eso sí que estaba seguro, que la había conocido en un bar de copas del barrio. Se fijo en ella, y dos horas más tarde estaban haciendo el amor en su apartamento.
Aún se respiraba en toda la habitación la almizcleña fragancia a sexo y Lucky Strike frío, junto al perfume de ella que, en ráfagas, invadía todo el ambiente.
Julián deslizó su mano con suavidad por su rostro y su pelo para intentar despertarla, mirándola con una sonrisa leve. La blonda mujer reaccionó con las primeras muecas del despertar, mostrando, entre parpados a media asta, su mirada celestial.
Julián preparó un aromático y reconstituyente café que llevó a la cama, y mientras intentaba comunicarse con ella entre gestos y palabras sueltas en ingles, observó a la hermosa mujer de marcados rasgos nórdicos; sus ojos celestes se movían dentro de un contorno de parpados afilados, y su mirada podía ser infinitamente dulce como cáustica, según lo que se propusiese; sus labios afresados, gesticulaban y se hincaban antes de ser besados;  su cabellera espesa y lacia enmarcaba sus pómulos agudos; sus hombros rectos y sus pezones redondos y rosados. Aunque por separados delicados como el oro, sus atributos estéticos unidos, más su actitud guerrera, la convertían en un autentica vikinga.
Julián tenia treinta y dos años. Era atractivo y sabía utilizar esa virtud con delicada maestría. Pocas féminas podían retraerse de su encanto aprendido con cada relación, con cada charla. Él no sólo era físicamente apetecible, dos horas diarias de gimnasio y una dieta milimétricamente equilibrada lo justificaba, sino que desplegaba unas tácticas de seducción que para una mujer eran sencillamente irresistible. Julián tenía la virtud de saber escuchar. Pero no sólo era que pareciera atender a la conversación de las mujeres con las que se relacionaba, sino que realmente mostraba atención y no perdía el hilo de la charla para poder meter sus comentarios a tiempo y demostrar que estaba realmente interesado en lo que ellas decían. Desde los veinte años aprendió que ellas simplemente deseaban a un hombre que las escuchara y que se interesaran por su placer, sin miedo a preguntar qué caricias eran las más placenteras y qué lugares de su anatomía eran los que las llevaban a ese lugar poco explorado del goce infinito.
La sueca continuaba bebiendo a sorbos cortos el humeante café, mientras lo miraba sonriente. Julián se dio cuenta de que se encontraba en uno de esos momentos en los que se pueden tomar dos decisiones cuando se está con una persona desconocida en la misma cama, y con la que horas antes se acababa de tener sexo: bien apurar el café y excusar la separación por el tiempo que no se tiene, o bien volver al reinado de los besos, lenguas y copulaciones con el aliento que aún quema. Para ambos fue inevitable sumergirse en la segunda opción, aunque para ambos también era cierto que el tiempo era escaso y no era cuestión de desperdiciar un buen polvo junto a un excepcional amante.
Julián acariciaba con su aliento los tobillos estilizados de ella. Subía por su pierna hasta su jugosa y húmeda sima del placer aún con el impregnado aroma del sexo de ambos. Viajó hasta su vientre y continuó hasta dejar su boca jugar con sus enhiestos pezones. Conquistó una vez más su cuello, haciendo que su lengua acariciara su yugular, para después dirigirse al tierno lóbulo de su oreja.
Entre el parpadear que lleva en sí el deseo de besar un cuerpo, percibió, de soslayo, que su cabellera dorada comenzaba a tornarse a un tono ceniza. Su piel blanca, casi rosada, mutaba a un tono entre gris y verdoso, sus ojos celestes que hasta hace segundo hacían juego con el color celeste de la sabana, comenzaron a opacarse. Julián se disoció de esa previa amatoria sobresaltado y enseguida se retiro al baño entre incoherentes excusas y un pronunciado temblor en sus labios.
Se refresco la cara, pasó agua fría por su nuca y se miro fijamente en el espejo, como intentando calmar su alucinación. Respiró profundamente, intentando calmar sus desbocadas pulsaciones. No había bebido lo suficiente como para que aquella extraña visión fuera producto de un delirio pasajero provocado por el alcohol. Se miró de nuevo en el espejo y se convenció que era una simple pesadilla, una tontería a la que no debía echar cuenta. Se animó a sí mismo y se volvió para salir de su inmaculado cuarto de baño.
Pero al regresar de nuevo a la habitación, volvió a ver a la mujer con la que horas antes se fundía desesperado en su cuerpo, en un estado avanzado de descomposición. Los ojos opacos y lentos, entre avejentados y lúgubres y que por momentos en blanco, como si diesen la vuelta sobre su propio eje. Su pelo era gris amarillento y algunos mechones caían a su lado como hilos tiesos. Su piel parecía un paspartú resquebrajado, una orla acartonada y tétrica. Sus hermoso pechos habían caídos mostrándose lánguidos, arrugados y mas parecidos a un odre de cabra. El hedor a putrefacción había sepultado toda la dulce fragancia anterior. 
La mujer sonreía como si nada pasase, lo que dualizaba la situación. Por un lado, su actitud normal podía responder a una actitud diabólica al completo, puesto que tenia toda la intención de aterrorizar a Julián, lo que le daba a la situación un plus mas de pánico. Por el otro, que fuera absolutamente ajena a su nuevo aspecto, lo que dejaba solo a Julián en el plano de la subjetividad.
Ahora, de su castellano arrebatado de solecismos con acento nórdico, salía una voz grave, espantosa, pronunciando palabras afectuosas y que por esto se volvían aun mas terroríficas. Al ver la cara de horror de Julián, inerte, en el umbral de la puerta y pegado al quicio, la mujer en estado de factorización intento acercarse para ver que le ocurría al hombre con el que acaba de dormir, intentando buscar esas muecas seductoras que la habían convencido para irse con él. Pero desde el rostro de Julián solo se apreciaban expresiones de espanto y horror, inmóviles en su semblante como una mascara de carnaval.
No podía emitir palabra. Mientras ella intentaba acercarse, calmarlo, mas se escandalizaba él. Extendió el brazo para poner distancia. Ya no podía mirarla mas por su cada vez mas avanzado estado de putrefacción. Ahora sus ojos eran de un pardo como solo pueden verse en algunos hongos; y su piel, a priori reseca, comenzaba a brillar con una humedad de aspecto mucoso, como si una infinita patina de seres necrófagos le devorasen la piel.  
La mujer, desconcertada, retrocedió, y al ir en busca de su ropa, Julián presto especial atención, pues su recorrido la obligada a pasar delante del espejo al costado de la cama. Cuando su figura, su horrorosa figura se reflejo ante el espejo ni se inmuto, lo que confirmaba que toda aquella transmutación mortecina era atributo solo de la mente de Julián. O no, porque  ahora surgía una tercera posibilidad: la de ser solo ella ignorante de su realidad. Para confirmar o descartar esto, tendría que tener la visión de un tercero. Mientras tanto la mujer, entre despechada y confusa, se preparaba para salir del departamento, no sin antes volver a interesarse por el estado de pánico de Julián. Hizo el ademán de acercarse, pero Julián repelo la intención extendiendo nuevamente sus brazos y escondiéndose de su miraba.
Tras el portazo que retumbo con la fuerza del despecho, Julián deambulo por su casa desconcertado. Pensó en seguirla para ver como reaccionaba la gente al verla. Entre tanta confusión, no advirtió que desde el balcón de su casa podía resolver esta posibilidad...no era un ojo dañado, unos labios hinchado, o alguna deformación llamativa disimulada por la ropa, era una persona en estado de putrefacción. Las dos o tres personas con las que se había cruzado no prestaron especial atención en ella. Solo un ventiañero se giro al verla pasar, lo que era absolutamente normal, pues le miro el tremendo culo que portaba, el mismo que, aun de madrugada, él había estrujado, cacheteado y adorado con pasión, y que ahora observaba como a una materia despreciable y temible, como toda ella. Deducido ese espantoso silogismo, estaba confirmado que todo ese mal viaje solo existía en su cabeza.
Respiro y se quedo profundamente dormido, extenuado, luego de un desgaste extremo al que lo había sometido tanto terror.
Luego de un par de horas de sueño profundo, deambulo por las calles de su barrio. Saludo a los conocidos que se iban cruzando a su paso. En ninguno advertía nada anormal. 
Comentaba el estado del tiempo con un vecino en el umbral del edificio cuando, al fondo de la calle, montada en una bicicleta, una mujer con el mismo aspecto tétrico que la anterior se dirigía directo hacia ellos. La reconoció por la bicicleta de paseo azul Decatlón, y antes de percibirla así, en ese estado de putrefacción, había sido para él ( puesto que el vecino que también la conocía del barrio ni se inmutó) una morena de estatura baja, de compactas caderas, cintura delgada, perfectos pechos, culo prieto, ojos negros intensos, rasgos aindiados que se acentuaban aun mas en su pelo azabache y un desenfrenada forma de copular con la que Julián supo deleitarse durante horas en su cama. Su voz grave, tan grave como puede ser la voz de una mujer sensual, lo saluda ahora con un graznido como de cuervo. A instancia del vecino, era evidente que era él quien las veía así, y mas aun, eran, hasta ahora, mujeres con las que había intimado. Ungido en excusas, se despidió de ambos y subió hasta el tercer piso de su departamento.
Se sentía agotado, el paso ulterior a todo gran pánico; aunque de a poco, como en toda catástrofe, comenzó a convivir con esa realidad. Pensó en hacer un recorrido por donde había mujeres que estén visibles, que no lo puedan ver y que, por supuesto, hayan intimado con él. Se le ocurrió una dependienta del barrio, en ir y espiar desde la acera de enfrente. 
Detrás de sus gafas oscuras, y tras el cristal del escaparate, otra vez el horror de un cuerpo, antes deseado, convertido en materia incinerable. De la boca pálida de la mujer, una sonrisa roedora e infinita, por la piel corroída de sus labios, cada vez que alguien requería su atención, y en el devenir, dejaba tras sus pasos varios retazos de piel muerta. Nada que hacer ante la evidencia. Era una confirmación que, esa nueva realidad se representaba con procesos idénticos. Solo restaba saber como se relacionaría con ese sentimiento único y sin precedentes.
Guareció en su casa durante días. Intento darles vueltas al asunto encarando la situación por todos los caminos posibles. En el universo de los porque se perdía hasta caer en una frustración irreparable que lo hacia encerrarse aun mas. Desde la oscuridad total, intentaba imaginar escenas sexuales en donde había sido infinitamente feliz.
Cuando por espacios oscuros, que se confundían con la realidad, se quedaba dormido, volvía hacer el amor en sueños, en escenas repartidas (con ese orden caótico que tiene el plano onírico) entre las tres mujeres que había visto deformadas por el paso del tiempo que se ensaña en los cuerpos sin vida, y se sobresaltaba al despertar en esa nueva realidad.
De toda esa cultura del encierro delimitado por las paredes de su casa, reconoció que si quería tener sexo con mujeres que no le supieran a descomposición y muerte, debía hacer por obligación lo que hasta ahora había hecho por diversión: relacionarse sexualmente con una mujer distinta cada vez, y solo una vez; es mas, apenas terminase de intimar con alguna de ellas evitar el paso de las horas para no encontrarse con el horror de esos cuerpos decrépitos. No puedo evitar pensar en el amor, en la aceptación extrema a la que estaría supeditado en el caso de enamorarse.
Por ejemplo, recordó a Roxana; su cuerpo de ébano esculpido en una piel tersa, con la misma textura de un globo. El agua sobre su cabello rizado y sobre su cuerpo siempre convertida en infinitas gotitas que se deslizaban y se unían como el mercurio, sus muslos firmes, sus contornos esculturales. Como era posible que ya no pudiese ver a esa belleza sin el deterioro de un cuerpo en descomposición. Lloró desconsoladamente, como si de repente todo se le cayera encima. Veía irse la vida en los cuerpos amados y no podía hacer nada




Se llamaba Cristina la mujer con la que Julián llevaría hasta el final su subjetivas visiones, y el encuentro transcurrió en casa de ella.
Había sido ella, en el gimnasio, quien lo había hecho casi todo para estar a solas con él; con sus miradas ininterrumpidas, allá donde él se moviese. Mientras Julián fortalecía sus pectorales, ella se ejercitaba en la maquina escaladora, justo por delante de él, dándole la espalda, bien arqueada, desde donde se deslizaban gotitas de sudor que viajaban hasta su culo en pompa. A través del espejo lo miraba, y lo invitaba a imaginar ese mismo culto de nalgas desnudas y dispuestas frente a su excitación, con la seguridad que tiene una mujer muy atractiva al borde de los cincuenta.
Desde que había comenzado su conciencia de metamorfosis extrapolar, solo había intimado con Manuela, y ésta, por fortuna, había elegido irse antes de la violenta interpretación.
Fueron apenas segundos en los que se debatió entre el placer de otro seguro buen polvo, al subjetivo y tan real horror. Decidió por el placer. Y se envalentonó aun mas con la elección cuando decidió llevar su alucinación hasta el final. Lo vio claro: la única manera de terminar con ese terror era enfrentarlo, incluso intentar regodearse en él. Entender su locura, era insertarse en ella, convivir en ella. Soportaría hasta las ultimas consecuencias, hasta ver donde podía llegar su patología.
Había pasado la noche con ella. Disfrutando como un condenado al que se le termina la libertad, Julián se había movía frenético dentro de ella. Entre sus manos, había ahorcado los tobillas de Cristina y desde estos estiraba y contraía el cuerpo de la entregada mujer. Y cuando la respiración estentórea de ella anunciaba el éxtasis, utilizo su erección como un puñal, siendo conciente que todo ese placer se convertiría, en pocas horas, en una convivencia con el estupor. Cristina se había desplomado a su lado, y aun con la carne freída por el sexo, se quedo dormida.
Julián, en cambio, estuvo en vela toda la noche, como queriendo anticiparse al horror inminente.
El insomnio fue arengado por una mezcla de terror y morbosidad; por intentar verse como un amante necrófilo, por buscar la belleza en la podredumbre, por escalar hacia los instintos mas bajos;  pasar la lengua por lo putrefacto, buscar amor y consuelo en el propio dolor. Quizás, por que no, rearmarse de amor en la catástrofe. No existe un solo veneno que no sea útil para algo, pensó.
Pero cuando despuntaba una suave luz en la ventana, y agotado por sus tribulaciones, se quedo profundamente dormido. 
A las pocas horas, abrió los ojos. Sobre la ventana, la luz destellante del alba. Apretó fuerte sus parpados, y por debajo de éstos, su visión era como la visión a través de un microscopio, con seres que se movían frenéticos por el lente.  
Con el corazón que rebotaba fuerte contra su pecho, comenzó a oler ese hedor nauseabundo de la descomposición.
Cristina ya no era la atractiva catalana origen irlandés, con su rebelde pelo rojizo encendido como la lava, su piel exquisita poblada de pecas y sus ojos azules de mirada inquisidora. Su pelo era como la ceniza, el eritrismo sexy de su piel se había convertido en un prado de fresas putrefactas,  y sus ojos languidecían. Otra vez, ante sus ojos, esa realidad sinuosa y espesa como un intestino.
Aun así, Julián tomo sus mejillas entre sus manos y la besó en la boca. Sintió esa piel fría y viscosa; sus labios, sabían a bocanadas de tacho de basura. Hasta ahora su terrible interpretación había abarcado vista, olfato y oído, pero ahora comprobó que el tacto y el gusto también se sumaban. El conjunto de su feminidad, era todo un epíteto de defunción. Por lo  poco que se había atrevido a investigar, lo que padecía, por su grado de conciencia, era alucinosis, no alucinación; la diferencia radicaba que en la alucinosis se era conciente de una subjetividad errónea, mientras que en la alucinación hay un convencimiento absoluto de la realidad. 
Con una furia que perseguía un atisbo de revelación, lamió su cuello y sintió una tremenda nausea que lo obligo a separarse de la mujer. Tras el disimulo de un repentino dolor de estomago, Cristina, desde su amabilidad pestilente, le ofreció una infusión de manzanilla, pero Julián no aceptó, pues demoraría mas su cometido de ver algo mas allá de lo hasta ahora vivido.
Volvió a besar su cuerpo y, sin amedrentarse, se sumergió en esa factorización del cuerpo antes amado. Sentía contra su pecho la piel mortecina, su pene resbaladizo entre la materia viscosa en las antípodas de la vagina. Entre la humedad de sus dedos se quedaban pegados los cabellos cenizos y tiesos de Cristina.
Mas manipulaba el cuerpo de su amante en descomposición, mas se aceleraba el proceso de putrefacción, como si sus caricias incitaran aun mas  la visita de los repugnantes organismos unicelulares
Encapsulado en ese delirio de amor cataléptico, sumergido en ese placer que ahora le daba la vida que se escapa de un cuerpo y que de inmediato es invadida por otras vidas incomprensibles a la vista humana, todo pareció encarrilarse en su interior. Pareció encontrar el único amor verdadero, el sentimiento mas profundo del amor. Todo aquella realidad que se le antojaba terrorífica, era el paso previo al inmenso goce, una especie de orgasmo constante. Julián Di Pietro, había comprendido todo en un instante, como se comprenden las cosas mas profundas, esas que carecen de memoria pero tienen mas fuerza que el recuerdo mas hondo y que, si se ven desde fuera parecen un arbitrio del destino.
Julián sintió una excitación desmedida. Un antagonismo del placer. Todo lo que le repelía hace segundos, ahora le atraía descontroladamente. Hundió su nariz en el pecho de la decrepita y respiro el hedor sintiendo un placer jamás experimentado, ni siquiera en el recuerdo del polvo mas eximio se comparaba. Lamía su piel y la encontraba como un exquisito manjar erótico. Su virilidad tiesa como el hierro, el color de su glande era punzó, como una amapola silvestre; era tanto la excitación que le lastimaba, y  por eso, restregaba como poseído por una repentina urticaria hasta incluso lacerarse el glande con la aspereza de la sabana. El tremendo hedor que lo visitaba desde la vagina, lo atrajo con la pasión devoradora de un unicelular mas, y como uno de ellos, se abría camino hasta saborear el ahora exquisito sabor a putrefacción. Con su pecho lijaba la piel el vientre de ella. Llevo su pene hasta la entrepierna, y el singular contacto de su verga con la vagina, lo sumió en un delirio extremo, como el creyente que con su dedo siente el contacto del dedo de su dios.
Subvertido por el deseo mas irresistible, penetro a la mujer y el goce fue infinito. Cristina, que al principio de ese despliegue de vigor sexual se había sumado al delirio, comenzaba a dar signos de incomodidad. Tanto frenetismo empezaba a incomodarla. Por medio de gestos, dio a entender que su satisfacción había llegado al limite. Pero Julián estaba poseído, sumido mas en una fiesta masturbatoria que condescendiente. La mujer le pidió, entre suspiros desesperados que por favor que parase, que estaba agotada. Ante la indiferencia de Julián, la mujer, aterrorizada, intentaba quitárselo de encima como a un ser indeseable.
Cristina clavo sus filosas uñas en el pecho de Julián; lejos de amedrentarlo, su propia sangre en su pecho y la horrorosa hermosura de ella, horrorosa y hermoso como puede ser una noche de tormenta en el que el cielo es blanco, lo colmo de una excitación alienante. Dos golpes certeros dejaron inmóvil Cristina, y quizá sin vida.
Con el cuerpo inerte de la mujer, Julián le hizo el amor con una pasión desmedida, como si en ello le fuese su ultimo contacto conciente con el amor, aunque no era un placer de resignación, como cuando sabemos que hay que disfrutar de algo por su inminente final; sentir los trozos de ese cuerpo deslizarse por su garganta, era el supremo goce. Entre besos inconexos por su rostro, cuello y pecho, fue devorando la piel de la mujer. Descendió hasta la entrepierna, dejando tras su descenso, en diferentes zonas del estomago, las honduras de hasta donde eran capaz de llegar sus mordiscos.
En frente a su jadeante deseo, la vagina; tomo con sus manos la cintura del cuerpo, fundió sus antebrazos entre la convexidad de las caderas; avanzo, y no se detuvo hasta recorrer el camino inverso del nacimiento. 


Andrés Casabona